{"id":707,"date":"2015-03-28T11:33:01","date_gmt":"2015-03-28T10:33:01","guid":{"rendered":"http:\/\/www.matteobb.com\/newsite\/?p=707"},"modified":"2015-03-28T11:37:42","modified_gmt":"2015-03-28T10:37:42","slug":"gianluca-barbera-viaggiare-che-bellezza","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.matteobb.com\/tina\/gianluca-barbera-viaggiare-che-bellezza\/","title":{"rendered":"Gianluca Barbera, Viaggiare che bellezza"},"content":{"rendered":"
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Bench\u00e9 esordiente, Barbera \u00e8 un professionista della letteratura, nel senso che coi libri ci lavora, essendo l’ideatore della collana di narrativa “Indicativo Presente” dell’Editore Sironi, insieme a Giulio Mozzi. E questa professionalit\u00e0, di uomo abituato a lavorare -in tutti i sensi- con le parole, si sente, nello stile asciutto dei suoi racconti e nell’uso di una lingua levigata e misurata. Questo resoconto di un disgraziato viaggio in macchina nei paesi dell’est riesce a tenere un registro sottilmente ironico per tutta la durata del testo, malgrado racconti di poliziotti ubriachi, assalti di bande di teppisti, doganieri corrotti e furti continui. Uno stralcio di esperienza che \u00e8 un tipico esempio dell’ingenuit\u00e0 dell’italiano all’estero e allo stesso tempo una prova della sua intramontabile capacit\u00e0 di riderci sopra, malgrado veramente tutto.<\/i><\/p>\n<\/div>\n

VIAGGIARE CHE BELLEZZA<\/b><\/span><\/p>\n


\nA mezzanotte scade il visto. Se per quell’ora non saremo fuori dai confini ucraini, prevedo guai.
\nGuardo la cartina ma non mi raccapezzo. Le strade non sono segnate o, se lo sono, non corrispondono alla realt\u00e0 o finiscono nel nulla. Forse non \u00e8 aggiornata.
\nInsomma, dove cazzo devo andare!, strilla Davide a ogni bivio.
\nBella domanda!
\nSiamo venuti per vedere Nikopol’, il posto dove \u00e8 nata la sua nonna materna. E anche per spassarcela un po’. Ma le ragazze non erano disponibili come ci avevano detto.
\nPer dirla tutta, a Cracovia avevamo rimorchiato due ragazze californiane in cerca di emozioni. Ma giunti qui ci hanno mollato per due biondi ucraini.
\nLa solita fortuna.<\/span><\/p>\n


\nA una fermata d’autobus, accanto a un gruppo di case, c’\u00e8 un poliziotto con una valigetta in mano.
\nAccosta, dico. Chiediamo a lui.
\nScendo e faccio per avvicinarmi. Ma quello posa la valigetta, mi d\u00e0 le spalle e inizia a pisciare contro un muro.
\nQuando torna a girarsi, mi rifaccio avanti. Ma il suo alito mi stende: pura vodka!
\nTroppo tardi per fermarmi. Con la cartina in mano, un po’ a parole e un po’ a gesti chiedo la direzione per Uzgorod.
\nMi fa capire che \u00e8 di strada. Vuole salire, ci guider\u00e0 per un tratto.
\nL’occhio mi cade sul pistolone che sbuca dalla fondina. Come rifiutare?
\nDico a Davide di passare dietro. \u00c8 pi\u00f9 grosso di me ed \u00e8 cintura marrone di judo: meglio sia lui ad avere le mani libere.
\nMi metto al volante. Il poliziotto chiede una sigaretta. Gliela offro, ci mancherebbe. E gliel’accendo.
\nTra un tiro e l’altro, spiega di non poter soffrire gli italiani perch\u00e9 sono mafiosi.
\nCominciamo bene.
\nDi colpo avverto un dolore acuto alla spalla destra. Porca troia, la brace della sua sigaretta si \u00e8 staccata e mi sta bucando la manica della maglietta!
\nMi trattengo a stento dal gridare. Abbasso il finestrino elettrico e me ne libero. Mi accorgo che la punta del naso del poliziotto \u00e8 cosparsa di cenere: manco s’\u00e8 accorto di avervi urtato con la sigaretta!
\nBisogna mantenere la calma.
\nAttraversiamo un paese dopo l’altro: mai che dica di voler scendere. Che si sia scordato dove stava andando?
\nA ogni paese chiediamo: Qui? Ma lui scuote la testa e riprende a dare addosso agli italiani.
\nFinalmente fa segno di fermare. Inchiodo.
\nApre la portiera e posa i piedi a terra. Ma non si regge e cade di schianto. Scoppiamo a ridere.
\nTiro la portiera e parto in sgommata. Alzo gli occhi e dallo specchietto vedo che si rialza e impreca contro di noi agitando il pugno.
\nTanti saluti, bello mio!
\nAccendo lo stereo e iniziamo a dimenarci al suono dei Mau Mau, sprizzando adrenalina da tutti i pori.<\/span><\/p>\n


\nIn uno spiazzo a lato della strada c’\u00e8 una specie di bar coi tavolini fuori. Ci avviciniamo.
\nScusate, dico.
\nAlcuni ragazzi si alzano e vengono verso di noi. Uno di loro gira intorno alla macchina e fa segno di scendere. Perdiamo benzina. Deve esserci un buco da qualche parte del serbatoio. Benedette strade ucraine!
\nUno magrolino s’infila sotto la macchina. Un minuto dopo sguscia fuori, si rialza e scuote il capo: Ahi ahi, va sostituito il pezzo. Ma qui niente ricambi, bisogna andare in Romania.
\nCome in Romania?, faccio. Non \u00e8 proprio dietro l’angolo.
\nGli sventolo sotto il naso venti dollari.
\nSicuro che non si possa far nulla?
\nSi gratta una guancia. Poi si allontana facendo segno di aspettare. Torna con un fil di ferro e s’infila di nuovo sotto la macchina.
\nDopo qualche minuto si tira su soddisfatto e col dorso delle mani scuote via la polvere dalla maglietta e dai calzoni.
\nMentre gli allungo la banconota, mi domando quanto durer\u00e0 la riparazione.
\nSi accettano scommesse.
\n<\/span><\/p>\n

A Cernovcy chiediamo indicazioni a un ragazzo piccoletto seduto su un marciapiede, intento a fumarsi una sigaretta.
\nVi ci porto io al confine, fa.
\nLo facciamo salire.
\nSarebbe simpatico, non s’interessasse troppo alla macchina.
\nA un certo punto fa segno di rallentare. Con la mano saluta un gruppo di ragazzi fermi a un crocicchio, in sella ai loro motorini.
\nIn quel suo fare, qualcosa non torna.
\nFermatevi qui, dice poco dopo. Aspettate.
\nSalta dentro una casa attraverso una finestra. Poco dopo esce per la stessa la finestra con uno spilungone magro e torvo.
\nMio cugino, dice. Viene con noi.
\nMentre era dentro, ho pensato di mollarlo l\u00ec. Ma non ho fatto a tempo a decidermi.
\nArriviamo al confine che sono le sette. C’\u00e8 una lunga coda.
\nSe la volete evitare, dice, conosco un sistema.
\nUna coda, da quelle parti, significa ore e ore immobili. Ma non sappiamo se fidarci.
\nI due cugini scendono. Li vediamo parlottare con una guardia di frontiera e poi tornare.
\nPer cinquanta dollari vi fanno passare. D’accordo?
\nTentenniamo.
\nVieni con noi, dicono a Davide. No problema.
\nOk, fa lui.
\nS’incammina con loro e sparisce dietro a un casamento. Sento bussare a un finestrino. Tiro gi\u00f9. Un uomo si china:
\nItaliano, attento a Ali Baba. Lui \u00e8 un ladro.
\nSbianco.
\nPoco dopo Ali Baba torna solo. Dice che il mio amico \u00e8 con suo cugino: ci aspettano oltre il confine.
\nSale in macchina e dice di infilarmi nello spiazzo che poco pi\u00f9 in l\u00e0 si apre dentro un boschetto. Mi avvicino all’imboccatura. Noto delle figure nascoste dietro gli alberi. Faccio rapidamente marcia indietro fino a rimettermi in fila. Poi allungandomi apro lo sportello dalla parte di Ali Baba e lo spingo fuori.
\nVaffanculo!, grido. E mi barrico dentro.
\nAli Baba picchia al finestrino: Faccio male a fare cos\u00ec, il mio amico aspetta oltre il confine, finir\u00e0 male se non andiamo.
\nMa ecco Davide, incolume.
\nCome lo scorge, Ali Baba si dilegua.
\nAppena dentro gli dico di abbassare la sicura.
\nDove ti eri ficcato?, faccio quasi urlando.
\nCazzo ne so? Mi hanno portato in campagna e mi hanno detto di aspettare. Dopo un po’ mi sono scocciato e anche insospettito. Per fortuna ricordavo la strada.
\nSenti che mi \u00e8 successo, dico. E glielo racconto
\nDiamo uno sguardo verso il boschetto: Ali Baba e la sua gang sono l\u00e0 che confabulano.
\nUn manipolo di ragazzini si avvicina. Si assiepano intorno alla macchina e chiedono soldi, battendovi sopra le nocche. Poi cominciano a ululare: Wuuuuu buuuuu. Un frastuono assordante.
\nArriva una donna a scacciarli. Ma dopo un po’ tornano alla carica: Wuuuuu buuuuu.
\nPer coprire le urla, facciamo andare un nastro dei Pink Floyd, volume a manetta. Chiudiamo gli occhi.
\nPoco dopo li riapriamo: i ragazzini sono scomparsi, ma dal boschetto sono usciti Ali Baba e i suoi, tra cui una specie di montagna di ciccia. Si sono avvicinati alla macchina. D\u00e0nno pugni sul cofano, sui vetri, chiedendo soldi. Fanno zac!, passando l’indice sotto la gola. Scuotono la macchina.
\nTirate gi\u00f9 il finestrino o vi scaravoltiamo, minacciano.
\nDavide lo abbassa e si becca un ceffone da una mano slanciatasi per l’apertura. Richiude in fretta.
\nLa coda \u00e8 immobile da parecchio. Nel frattempo si \u00e8 ingrossata. Siamo chiusi da due file di macchine. Nessuno che scenda a darci una mano o avvisi la polizia di frontiera, che sta a cinquecento metri, oltre la curva, appena dietro gli alberi. Ogni tanto quelli tornano nel boschetto per un conciliabolo. Poi, di nuovo all’assalto.
\nChe si fa?, domanda Davide.
\nDobbiamo aprirci un varco tra le macchine, dico.
\nMa eccoli di nuovo alla carica. Questa volta sono furiosi. Tirano fuori grandi coltelli.
\nNon facciamo scherzi!, sbotta Davide.
\nAbbassa di un dito il finestrino e allunga venti dollari.
\nVa bene cos\u00ec?
\nIntascano e si ritirano nel boschetto.
\nBravo, faccio. Ora che ci hanno preso gusto, vedrai!
\nDifatti dopo un po’ ricompaiono. Il ciccione chiede altri venti dollari.
\nNon pensarci nemmeno!, dico a Davide.
\nNon mi d\u00e0 ascolto.
\nFinalmente la coda si muove. Con una rapida manovra mi assicuro una via di fuga. Quelli per\u00f2 non tornano: non perch\u00e9 siano appagati ma perch\u00e9 ora le file procedono con regolarit\u00e0 e siamo in vista della polizia di frontiera.
\n\u00c8 la prima volta che mi commuovo alla vista di un poliziotto.<\/span><\/p>\n


\nMostriamo i passaporti. Il mio \u00e8 a posto, dicono, posso andare. Quello di Davide no. Deve tornare a Uzgorod per farselo regolarizzare.
\nFiguratevi!
\nGli raccontiamo della banda di Ali Baba, ma ribattono che \u00e8 un nostro problema.
\nUn modo per risolvere la faccenda ci sarebbe, fanno per\u00f2 capire. Al visto di Davide manca un timbro. Sborsando una somma adeguata, si pu\u00f2 rimediare: cinquanta dollari, per l’esattezza.
\nMai dubitato fossero persone sensate.<\/span><\/p>\n


\nIl giorno dopo siamo a Budapest. Parcheggiamo ai piedi dei colli su cui sorge Buda, la citt\u00e0 fortificata, e ci facciamo un giro.
\nMa al ritorno la macchina \u00e8 scomparsa: rubata!
\nNon so come, mi riesce perfino di restare calmo.
\nFermiamo una pattuglia della polizia e ci facciamo condurre al comando per la denuncia.
\nQui \u00e8 pieno di italiani cui hanno rubato qualcosa.
\n\u00c8 bello scoprire di avere qualcosa in comune con loro.<\/span><\/p>\n


\nPer tirarci su, la sera entriamo in un night nel centro di Pest. Tante belle ragazze ci vengono intorno, ordinano da bere e siedono accanto a noi. Poi se la filano e al loro posto arriva il conto: una cifra spropositata.
\nProtestiamo.
\nDalla direzione escono due energumeni che siedono davanti a noi e dicono: Pagate!
\nDavide azzarda una protesta: uno di loro prende una sorsata di vodka e gliela sputa in faccia.
\nFaccio per dire qualcosa anch’io, ma il suo collega fa lo stesso con me. E di nuovo: Pagate!
\nSvuotiamo i portafogli e attingiamo alle riserve segrete cucite dalle nostre mamme nella tasche delle mutande.
\nQuando usciamo siamo praticamente senza un soldo. Davide anche senza documenti, visto che li aveva lasciati nella macchina.
\nMi guarda e domanda:
\nOra che si fa?
\nAndiamo a Lourdes a farci benedire, rispondo.<\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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